гостевая
роли и фандомы
заявки
хочу к вам

BITCHFIELD [grossover]

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » BITCHFIELD [grossover] » Альтернативное » FIX YOUR HEARTS OR DIE


FIX YOUR HEARTS OR DIE

Сообщений 1 страница 3 из 3

1

[nick]Kitty Pryde[/nick][status]bleu nuit[/status][icon]https://forumupload.ru/uploads/0019/e7/0f/2/157367.jpg[/icon][sign]Body collects methods of disappearance.[/sign][fandom]marvel[/fandom][char]Китти Прайд[/char][lz]The earth I cling to is so solid under my breast and belly that I feel grateful.[/lz]

I have carried your freedom and repression simultaneously

https://forumstatic.ru/files/0018/a8/49/57617.jpg

https://forumstatic.ru/files/0018/a8/49/78351.jpg

your chronic fatigue; your bits of rotten meat; such wasteful butchery. Alas.

+14

2

Называй это отвратительно долгой дорогой домой, если хочешь: по трупам со вспоротыми изнутри животами и сгоревшим заживо старым друзьям — потрёпанный жёлтый кирпич и знакомые глаза, распахнутые в ужасе — старая история, даже если пустить её под нож и залить керосином. À votre santé — не-его-Логан расстроен, не-его-мать называет это так, щёлкает языком и прячет пистолеты; ожидаемо разочарован собственными ожиданиями от другого, предсказуемо будет удовлетворён только его пробитым черепом или разговором по душам — одно и то же в его случае, если существуют во вселенных постоянные, но Курт предпочитает альтернативу оборванной вендетте — находит это честным в этот раз, обходится малой кровью на зубах и бесконечным звоном в голове. Эта Линда ничего не замечает. Они успевают убраться оттуда быстрее, чем она вернётся домой.

(Она не его, само собой — он знает, знает, отношения между реальностями прозрачны и вылеплены из пепла, которым принято было посыпать голову. Господь бог не выдерживает критики: на твоей могиле дома — имя и набор эпитафий разной степени претенциозности, но с одинаковым чувством. И всё же.)

Каменные стены школы (здесь он смеётся, покачивается неудачно, в голову привычно бьёт запах серы, это предпочтительнее забитым бессмысленными лицами коридорам) носят имя Джин Грей в той же манере, что и побитые дождём надгробия, и от них тоже пахнет семейным склепом. Это хороший знак, впрочем: если осталось ещё, что заворачивать в коробку из цинка, это можно считать роскошью.

— Я не знаю тебя, — повторяет почти устало, хотя об этом она — безусловно — уже догадалась. Упирается ладонями в спинку кресла, цепляется хвостом за резную ножку, языком — за зубы. — Ты не знаешь меня тоже.

Она должна знать наверняка на этом этапе, так что он видит мало смысла в спиралях и петлях мёбиуса. Он здесь, в конечном счёте, чтобы поганить чью-то память — они все здесь за этим, то есть, в общей картине мироздания, неизбежность конца, к его стыду, оставляет его несколько склонным к нигилизму, но это забирается ему под кожу глубже, чем он рассчитывал — пускает когти куда-то в кости, застревает надёжно, отдирается — только с мясом и оседающим на языке раздражением. Не-его-мать смотрит пусто; её лицо ничего не выражает, и это всегда значит худшее. Курт догадывается смутно: он для неё меньше, чем был родной мертвец, но ей по большей части просто неловко, если эмоции ей вообще свойственны — её фальшивые сожаления рассеиваются одновременно с перспективой адамантиевых когтей под рёбрами, и она только поводит плечами. Смотрит в глаза в последний раз, внимательно и долго, кладёт ему руку на плечо и себе на язык — всю родительскую заботу: всегда лучше метить в голову — никого в этом мире ещё не останавливала дыра в сердце. Но это не значит, что нельзя заставить его кричать напоследок.

Он знает и без неё, конечно, но это приятно. Никто не понимает лучше матери.

— В моём мире, — склоняет голову к плечу и смотрит ей в глаза. В кабинете пахнет деревом и чужими духами, теперь, к тому же — его собственной кровью, но эти стены, он догадывается, уже видели это раньше. Портреты с пустыми взглядами и детские голоса за окнами — этот Ксавьер, он почти говорит, звучит как отличный парень. Есть или был — Курту без разницы, по правде, он заметил: мёртвые здесь не имеют привычки задерживаться под землёй надолго. Было бы приятно, если бы это относилось и к тебе тоже, но он знает лучше, чем мечтать о невозможном. Оставшиеся ему перспективы в разы понятнее. — Никогда не было Кэтрин Прайд. А если и была, то она не дожила до настоящего.

Здесь он медлит. Не специально — что-то мелькает за окнами. В её взгляде. Между линией плеч и пока-ещё-не свёрнутой шеей.

— Это скорее хорошая новость.

Конец света — в этом его основной недостаток — скучен до смерти, особенно когда дожидаешься его в одиночестве. Ему немного интересно, что она видит, когда смотрит ему в глаза: оборванные сожаления или, как он, просто ещё один разложившийся труп?

Он почти спрашивает.

[nick]Kurt Darkhölme[/nick][icon]https://forumupload.ru/uploads/0019/e7/78/5/287768.jpg[/icon][fandom]marvel[/fandom][char]найткроулер[/char][lz]"Am I my brother's keeper?" asks his brother's murderer. Aren't we indeed the keepers of our dead?[/lz][status]miserere - domine - humiliatum[/status]

Отредактировано Ji-Woon Hak (2022-10-12 21:22:15)

+9

3

[nick]Kitty Pryde[/nick][status]bleu nuit[/status][icon]https://forumupload.ru/uploads/0019/e7/0f/2/157367.jpg[/icon][sign]Body collects methods of disappearance.[/sign][fandom]marvel[/fandom][char]Китти Прайд[/char][lz]The earth I cling to is so solid under my breast and belly that I feel grateful.[/lz]

просыпается утром, смотрит на заломы на волосах пустым взглядом, отпечаток подушки на лице, очередная ночь, упакованная в отёки, неровности, шероховатости, помятая вчерашняя футболка, ноющие пальцы с выгрызенными заусенцами, отрывает тело от кровати — в глазах темнеет, а потом искрит, потом она думает о том, кто умер, и снова темнеет, похудела, нет, осунулась, кажется, каждое утро её становится меньше, по ночам она уменьшается, пока однажды не проснётся в постели обыкновенная пустота, и китти не хочет превращаться в пустоту, суетится, делает всё, что нужно, даже больше, намного больше, и откуда только берутся силы, думает китти, это ведь точно не моё, и всё-таки не хочется исчезать, но и оставаться не получается, и на безжизненные тела смотреть нет сил, но откуда-то они всё равно берутся, китти складывает тела к себе в карман, кладёт под подушку, обнимает их по ночам, днём носит, прицепив брошью, ремешком часов на запястье, циферблат смотрит в прошлое, а в будущее не смотрит и настоящим не озадачен.

сидит на краю ванны, вода остыла, тоска приросла к коже, и хочется снять её вместе с усталостью, освежевать себя наконец-то, вкуса зубной пасты не замечает, лицо в зеркале не узнаёт, иногда улыбается себе, даже подмигивает, и ассоциации разбухают, как отголоски кого-то мёртвого, всё ещё звучащего в голове, китти не хочет вспоминать, китти хочет услышать.

Застёгивает пуговицы блузки и проходит сквозь закрытую дверь, оставляя эти мысли где-то в ванной. Начинается школьный день.

Промозглый, но удивительно тихий: никаких взрывов, фейерверков из соплей, дети проголосовали за пятницу, в которую учебники нужно будет принести в чём угодно, но не рюкзаке. Райан спросил, можно ли оставить кота, подобранного на улице, «трёхшёрстные к удаче, мисс Прайд» (мисс Прайд отвечает: ладно, но знай, что это кошка). Образовательный момент.

Овощной салат на обеде не пользуется популярностью. Китти никогда не думала, что в обязанности директора входят объяснения того, почему они не могут на каждый ужин заказывать пиццу. Логан будет ворчать, что день обмена одеждой — самое необязательное развлечение в мире, Китти на это ответит: детям очень понравилось, в следующий раз приходи, девочки умрут от умиления, если ты натянешь чьё-нибудь платье. И уничтожат, если порвёшь.

Она держится только на этом. Когда умер Пётр, их Колосс, в ней уже ничего не осталось. Курт, блеснувший как видение Рая, растворился так быстро, что она решила, что сможет не придать этому значения.

Мозг беспощаден и воспроизводит их встречу раз за разом — и на девятом уровне сна, в веренице гнездований ножей в межрёберье Курт снова её убивает, узнав кого-то другого. Китти его не узнаёт, но замечает в нём что-то понятное ей, так на картах осторожным контуром обводят расщелину, в которой неосторожные туристы дохнут, как мухи, даже самые экипированные и близкие друг другу.

Стыдно. За всполох надежды, беспощадный, почти злой — «Почему вы мне не сказали?», спрашивает Китти, вцепившись в Курта до боли — за злость и то, как защипало в глазах, за ком в пищеводе; «Какая же ты тупая, Логан сказал бы тебе в первую очередь», говорит она себе вечером в ванной, и кипяток, как обычно, ничего не смывает, оболочка из стыда сваривается в нём и прикипает к телу.

Увидеть его она не ожидала. Может, даже надеялась не увидеть.

— Это Логан, блять? — раньше она ругалась куда меньше, а сейчас слова выпрыгнули сами, их приманила кровь на его лице, наверное. — Да-да, ты меня не знаешь, я тебя не знаю, я с первого раза поняла, правда.

Она не может позволить себе быть нежнее, наверное. Он с таким отвращением тогда её отпихнул — отчаяние человека, выросшего не просто в другом мире, а в выживании — это и выскребло ямку в её голове, улеглось там вопросом: будет ли мир, в котором они не умирают или хотя бы не превращаются в это. Китти его не винит. И не ищет во взгляде кого-то другого. Китти думает, что если умрёт хоть кто-то ещё, её просто не станет. В ней на это уже нет места.

— Кэтрин Прайд и в нашем мире существует только наполовину. Меня зовут Китти, — она протягивает ему руку. — Если тебе нужна помощь, просто попроси.

Нет места.

— Пожалуйста.

+10


Вы здесь » BITCHFIELD [grossover] » Альтернативное » FIX YOUR HEARTS OR DIE


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно