— Здарова, дедуля, — и прежде чем он успевает что-либо сказать, я протестующе поднимаю ладонь к его лицу. — Я еду с тобой.

Сумка тяжело опускается на землю и обывалам может показаться, что позвякивают баночки с косметикой, но там не только она. Я поудобней разваливаюсь рядом с ним, прежде чем начнется цирк с попытками вывести меня отсюда. Если ты заорешь, я буду орать еще громче, сверлю его взглядом и надеюсь мне удается передать свой телепатический месседж. Ебальник у Джона такой, будто я ему предлагаю колоноскопию со скидкой.

— Не бзди в канистру, лучше союзника и не сыщешь по вопросам исправления проебов, — к тому же, мне полагается небольшая сатисфакция после всего что произошло.

Со стороны кажется, что мы не знакомы. Такое каждый день происходит. Кто-то видит кого-то и присаживается ему на уши, хер стряхнешь. Мне кажется, что я чем больше шарюсь рядом с ним, тем меньше его понимаю. Последние пару недель были дерьмовыми, по правде говоря. Больше всего мне хотелось сейчас находится здесь, в аэропорту, чем в лаборатории. Два разных типажа осенней духоты, в варианте с аэропортом есть шанс на искупление в каком-то спа курорте.

Все начинается с одолжений. Я сначала ушам своим не поверила. Кто кто, да сам он, тот самый, к нашему шалашу. Англия это вздутый труп, в нем полно алхимиков и ваннабишников тарологов копошащихся в полуразложившейся мякотке темных искусств. Тут тебе станцуют стриптиз, закапают глаза волшебным отваром, и даже не опиздюлят в процессе, так сказать, два в одном и хэппи энд. Может быть, все закончилось бы прямо на пороге, если бы мне это не льстило. Хотя и не настолько, чтоб захлебнуться осознанием собственной охуенности. Просто с алхимиками как с барыгами. Лучше иметь дело с тем, кто сам не употребляет. У меня смутное ощущение, что я обязана теперь проводить контроль качества всего, что с ним связано.

Я смотрю на табло, табло смотрит на меня, а рядом пышет жаром 70 килограмм английской роскоши и великолепия. И гнилого пиздежа. У меня взмокло между лопаток. Главное, чтоб не взмокло еще где, хотя недавняя мини-кома отбила мне охотку еще на месяц точно. Скоро посадка и люди начинают суетиться. 
[nick]Epiphany Greaves [/nick][status]the cut on my forehead it glows in the dark[/status][icon]https://forumupload.ru/uploads/0019/e7/78/1878/368987.png[/icon][fandom]Hellblazer[/fandom][char]Эпифани Гривз[/char][lz]hope like a hole, tail between my legs. some kind of love, some kind of hate[/lz]

Отредактировано 2D (2021-10-20 20:10:36)

Папаша называет все это хоботней, когда ты делаешь больше телодвижений, чем того требует ситуация. Я пытаюсь сделать умный вид, осматривая Джона снизу вверх. Проебанное время, это между "еще нет" и "уже нет". Что-то подсказывает мне, что у меня его дохуя. Так себя чувствуют люди, которые еле переживают самый дебильный день своей жизни, когда им только вша не насрет на голову, но в этот же день они выигрывают миллион.

— Отец в любом случае тебе не против свернуть бошку, Джон. Не все равно ли тебе, будет ли он при этом щипать себя за соски или плакать? — Я стараюсь не думать об этом, оба зрелища жалкие. — К тому же, эта история не обо мне, так что расслабься.

Я поднимаюсь и хватаю сумку, стараясь посильнее пнуть его в сторону гейта.

Эта история и правда не обо мне.  И не о любви, и не об Эдварде Саиде, кто бы он ни был. Может быть о нем. Пока я дохну от смены климата, Джон и в ус не дует. Мятная конфета давно прилипла к заднему карману шорт.

— Что мы будем делать со стариком?

Я таращусь на Контантина, конечно, я ничего плохого не имею в виду. Господи, лишь бы все это не оказалось какой-то мета-иронией и я все еще дома пускаю слюни на подушку. С другой стороны, там были свои плюсы.

[nick]Epiphany Greaves[/nick][status]THE CUT ON MY FOREHEAD IT GLOWS IN THE DARK[/status][icon]https://forumupload.ru/uploads/0019/e7/78/1878/368987.png[/icon][fandom]Hellblazer[/fandom][char]Эпифани Гривз[/char][lz]hope like a hole, tail between my legs. some kind of love, some kind of hate[/lz]

Отредактировано 2D (2021-12-19 21:38:24)